i really do.

fucking pushing me away

para a próxima jogo pelo seguro, diz ela. e afaga o cotovelo que vinca a enorme nuvem branca que veste. olha-se de perto, semicerra os olhos - o que terei sido na outra vida? pega naquele bocadinho ali de cabelo e estica-o, vira-se e toca o ombro. quem está aí? finge sorrir. aborrece-se. arrependendo-se da sua tolice tenta apenas não pensar. foi um longo dia.

tenho que me adaptar a isto. fuck.

tu sabes sequer como é sentir?

you and me. let's be blaket people

o verão aproxima-se do fim. ela prende uma madeixa de cabelo atrás da orelha e inspira compassadamente. tudo o que sabe é que precisa de encontrar a coragem.

"Claro que sou, estou sempre a sofrer. Muitas vezes penso: será que posso desistir? Mas depois constato que tenho de agradecer: obrigada, dor, por me ajudares a ser um escritor. Mas também penso muitas vezes: será que vale a pena? Tudo isto só me tem servido para me meter em tantos sarilhos, ao longo da vida! Às vezes rio-me deste sofrimento romântico desnecessário. Para que é que é preciso sempre amor, amor, dor, dor, dor..."

by Bret Easten Ellis in Ipsílon - ao ser comparado a um romântico do tipo Lord Byron ou Shelley

sometimes loneliness can be absolutely fucked up. don't you think?

ando um bocado para o triste. cada um leva da sua maneira mas concordamos que chega de deprimir. se estou bem? digo que sim com a cabeça e abro muito os olhos - estou preocupada mas não lhe quero dizer. por isso abraço-a muito, quantas vezes forem precisas, muito e a sério para que não se esqueça. sou forte mas preciso dela, é forte - é mesmo - mas precisa de mim.

step
by
step.



e agora outra vez.

já andava a suspeitar mas hoje em história apercebi-me que

i think i am loveaholic

and i mean it, for real

o padrinho querido que eu tanto gosto quinta apareceu cheio da sua ainda habitual boa-disposição para nos surpreender. fiquei tão contente

é triste, já se parece menos um bocadinho com o Pavarotti